Ma dame toujours interrompue sur le souvenir d’un père héros d’une époque qui l’a dévoré – ma dame parle de ce passé jeté en patûre à ma jeunesse désorientée – madame m’apprit qu’à cette âge il fallait se cacher quand aujourd’hui la demoiselle passe son temps à se déguiser - et puis, une fois, plus tard, un fou qui ne comprit pas que la mémoire du père réveillera encore les pleurs taris de la mort du mari – ma dame est faite de surgissements, des aplats de couleurs datées qui vous donnent des leçon de printemps
lundi 5 mai 2008
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