Point de vue

Portrait

l'atelier

Madame rêve

Madame rêve d'atomiseurs
Et de cylindres si longs
Qu'ils sont les seuls
Qui la remplissent de bonheur
Madame rêve d'artifices
Des formes oblongues
Et de totems qui la punissent

Rêve d'archipels
De vagues perpétuelles
Sismiques et sensuelles

D'un amour qui la flingue
D'une fusée qui l'épingle
Au ciel
Au ciel

On est loin des amours de loin
On est loin des amours de loin
On est loin

Madame rêve ad libitum
Comme si c'était tout comme
Dans les prières
Qui emprisonnent et vous libèrent
Madame rêve d'apesanteur
Des heures des heures
De voltige à plusieurs

Rêve de fougères
De foudres et de guerres
A faire et à refaire

D'un amour qui la flingue
D'une fusée qui l'épingle
Au ciel
Au ciel

On est loin des amours de loin
On est loin des amours de loin
On est loin

Madame rêve
Au ciel
Madame rêve
Au ciel

Alain Bashung

l'écrivain

L’écrivain dit que la mémoire autant que le rêve permet de donner au évènements une signification – je cherche les signes d’un existence qui n’est pas la mienne – prendre au mot ce qui ne nous est pas arrivé – faut-il alors tout noter - tout inscrire - tout imprimer ?

madame rêve de se parer

et madame rêve en rouge

Plaine

Je rêve d’inventer un destin à cette femme qui a toute sa vie tendu le tissu entre ces mains – ces mains agiles sous une voix qui vous parle au passé – les mains faiblement agitées de cette femme là qui me livre des pans entiers, rapiécés, des lambeaux de mailles élimées mêlées aux toiles imperméables impossible à manipuler

...

On parle du tissu familial – je veux me draper de ses imprimés indéchiffrables
ma dame habille mes gestes et mes petites pensées d’un charme désuet
d’une étrangère mais palpable familiarité.

...

Madame face à ma dame, ce passé déjà porté dont elle rêve de se parer

I'm the Hunter

manipuler

Ma dame toujours interrompue sur le souvenir d’un père héros d’une époque qui l’a dévoré – ma dame parle de ce passé jeté en patûre à ma jeunesse désorientée – madame m’apprit qu’à cette âge il fallait se cacher quand aujourd’hui la demoiselle passe son temps à se déguiser - et puis, une fois, plus tard, un fou qui ne comprit pas que la mémoire du père réveillera encore les pleurs taris de la mort du mari – ma dame est faite de surgissements, des aplats de couleurs datées qui vous donnent des leçon de printemps