MarionK-Pict

... how shall we pray ?

2009-01-14T15:18:00.001-08:00

osciller constamment entre l'autre et le néant

2008-12-28T14:04:00.000-08:00

Apparition

2008-10-06T16:10:00.001-07:00

relief

2008-06-04T13:41:00.001-07:00

Point de vue

2008-05-11T16:24:00.001-07:00

Portrait

2008-05-11T16:21:00.001-07:00

l'atelier

2008-05-05T15:42:00.000-07:00

Madame rêve

2008-05-05T15:38:00.000-07:00

Madame rêve d'atomiseurs
Et de cylindres si longs
Qu'ils sont les seuls
Qui la remplissent de bonheur
Madame rêve d'artifices
Des formes oblongues
Et de totems qui la punissent

Rêve d'archipels
De vagues perpétuelles
Sismiques et sensuelles

D'un amour qui la flingue
D'une fusée qui l'épingle
Au ciel
Au ciel

On est loin des amours de loin
On est loin des amours de loin
On est loin

Madame rêve ad libitum
Comme si c'était tout comme
Dans les prières
Qui emprisonnent et vous libèrent
Madame rêve d'apesanteur
Des heures des heures
De voltige à plusieurs

Rêve de fougères
De foudres et de guerres
A faire et à refaire

D'un amour qui la flingue
D'une fusée qui l'épingle
Au ciel
Au ciel

On est loin des amours de loin
On est loin des amours de loin
On est loin

Madame rêve
Au ciel
Madame rêve
Au ciel

Alain Bashung

l'écrivain

2008-05-05T15:35:00.000-07:00

L’écrivain dit que la mémoire autant que le rêve permet de donner au évènements une signification – je cherche les signes d’un existence qui n’est pas la mienne – prendre au mot ce qui ne nous est pas arrivé – faut-il alors tout noter - tout inscrire - tout imprimer ?

madame rêve de se parer

2008-05-05T12:21:00.000-07:00

et madame rêve en rouge

2008-05-05T12:17:00.000-07:00

Plaine

2008-05-05T12:15:00.000-07:00

Je rêve d’inventer un destin à cette femme qui a toute sa vie tendu le tissu entre ces mains – ces mains agiles sous une voix qui vous parle au passé – les mains faiblement agitées de cette femme là qui me livre des pans entiers, rapiécés, des lambeaux de mailles élimées mêlées aux toiles imperméables impossible à manipuler

...

On parle du tissu familial – je veux me draper de ses imprimés indéchiffrables
ma dame habille mes gestes et mes petites pensées d’un charme désuet
d’une étrangère mais palpable familiarité.

...

Madame face à ma dame, ce passé déjà porté dont elle rêve de se parer

I'm the Hunter

2008-05-05T11:41:00.000-07:00

manipuler

2008-05-05T11:36:00.000-07:00

Ma dame toujours interrompue sur le souvenir d’un père héros d’une époque qui l’a dévoré – ma dame parle de ce passé jeté en patûre à ma jeunesse désorientée – madame m’apprit qu’à cette âge il fallait se cacher quand aujourd’hui la demoiselle passe son temps à se déguiser - et puis, une fois, plus tard, un fou qui ne comprit pas que la mémoire du père réveillera encore les pleurs taris de la mort du mari – ma dame est faite de surgissements, des aplats de couleurs datées qui vous donnent des leçon de printemps

vos noms et merveilles

2008-04-17T15:31:00.001-07:00

Let's celebrate now

2008-04-16T16:18:00.000-07:00

I see who you are
Behind the skin
And the muscles

I see who you are, now
And when you get older later

I will see the same girl
The same soul
Lioness, fireheart
Passionate lover

And afterwards
Later this century
When you and I have become corpes

Let's celebrate now all this flesh on our bones
Let me push you up against me tightly
And enjoy every bit of you

I see who you are

Björk - I see who you are - Volta

True Story

2008-04-05T17:32:00.001-07:00

True Love

2008-04-05T17:26:00.000-07:00

- Pneumonia -

Get over the sorrow, girl

The world is always going
To be made of this

You can trust in it

Unless you breathe in bravely

I adore how you simply surrender to high

And your lungs they're mourning

t-b style

All the still-born love
That could've happened

All the moments
You should have embraced

All the moments
You should have not locked up

Understand so clearly

To shut yourself up

Is the hugest crime of them all

You're just crying after all

To not want them humans around anymore

Get over the sorrow, girl

Björk, Volta

Day in + Day out

2008-04-01T14:18:00.001-07:00

à suivre

2008-03-17T16:34:00.001-07:00

Le Jardin

2008-03-16T16:23:00.000-07:00

Loin - se souvenir du jardin

2008-03-16T16:19:00.000-07:00

Lettre -

2008-03-03T17:01:00.000-08:00

Il y a trois jours je réouvrais un cahier commencé à la suite d’un voyage, à l’est - ce voyage qui pour bien des raisons m’a poussé à en poursuivre, en rêver, en creuser tant d’autres, ici par l’écrit. Un voyage en Pologne, à Cracovie, suite auquel j’ai commencé ce « journal de bord » redécouvert aujourd’hui jour pour jour un an après – journal jusque là tenu secret – profondément et jalousement intime – auquel je refusais toute autre existence que quelques minutes nocturnes mais régulières, parfois répétées – une parole nerveuse et fébrile, par à-coups, parfois difficile à déchiffrer aujourd’hui et de toute façon abandonnée le premier jour de ma seconde visite à Cracovie, deux mois plus tard. Cette fois là, j’ai quitté mon amant mais je ne suis pas retourné à Auschwitz.
Ce journal je l’ai oublié jusqu’à aujourd’hui où les circonstances m’ont poussées à écrire à nouveau – envie d’écrire, bête et irrépréssible – la même - poussée par une volonté qui presque ne m'appartiens plus, qui me désarme et me somme, une volonté dénuée d’objectifs, en dehors de celui de dire -
Petite coïncidence, oui – mais je ne crois pas au hasard – un an plus tôt une émotion aigue et une certaine pudeur suite à ma visite du camp – un an plus tard le récit, le détail, la chaleur des mots, le silence, et puis il faut le dire, la peur froide et frontale, face au tissu limpide et effrayant que tissent les récit des témoins, survivants, bourreaux, oublieux et impuissants auxquels Claude Lanzmann a consacré les 566 minutes de l’insoutenable et magnifique Shoah - en présence - tous - par l'irréfutable nécessité - de dire - non, comme le dit Adorno "plus de poésie", plus d'écrit - mais peut-être la nécessité humble du récit -
Shoah – littéralement anéantissement – et ces récits tissés dans l'impensable - dans la logique inacceptable érigée comme un seul grand corps - pas de visage mais un corps qui s'est levé pour s'écrouler - avançant pourtant - tendant aveuglement des mains caleuses et furieuses pour se saisir du monde - l'horreur avait un sens - une mission - contre celle-ci rendre à chacun son récit - propre - caché - refusé mais nécessaire - récits comme autant de mémoires en sursis qui souvent tombent un silence puis consentent à nouveau – malgré tout - parce que cette fois – le refus ne gagnera pas – rien ne sera abandonné à la sidération – à la négation – au néant
Ils parlent d’une voix qui ne se raconte pas mais apparaît, doit-être vue, là, en présence - parole supportée par ces « visions » muettes voilant le regard des témoins et survivants ou de ceux qui ne se "souviennent" pas - des visions qui font peur à l’imagination – la peur oui aussi – alors on comprend – ils savaient - nous savions tous - on avance – on croit avancer, on croit comprendre et prendre conscience - voilà ce qu'il reste – le récit et la peur – brute – incontrôlable – la peur du noir –
Ça fait longtemps que je n’ai pas eu peur – peur de dire – de voir - d’écrire – peur de tout et peur de rien du tout - peur minime mais gratuite et inexpliquée de ce qui tourne autour de la timide résolution de « vivre » cacher –

J’ai peur maintenant – peur de ne pas soutenir l'envie de dire que rien ne légitime - non - ici ma parole n'est pas légitime - mais peur du silence - peur du noir - peur de la marche des hommes-creux - la caboche pleine de bourre - dans les traces desquelles notre ombre se dessine et aussi où la mémoire sourde s'affirme -

Envie de dire - poussée par une nécessité absurde - irraisonnée - ma familière envie d’écrire – qui ne m’est pas d’un grand secours je dois dire – c’est pour ça que je décadre ici de ces règles que mes voyages « un peu plus à l’est » m’imposaient jusqu’ici - pour simplement exprimer tel que je le ferais dans une de ces lettres que je n’ai plus le temps d’écrire – pour simplement dire que je crois avoir appris et compris certains silences d’une histoire personnelle, familiale derrière laquelle j’ai toujours courru – sans savoir pourquoi – ne sentant que le manque - le caché - l'assoupi - bête – brute – comme la peur du noir et comme l'envie d’écrire – une même obsession - la mémoire - celle en grande partie inconnue de mon grand père qui « eut de la chance » – une chance dont la petite histoire resta camoufflée - muette sous le poid de la grande – un silence délibéré – puis l’écho si proche et impossible d’un parent « parti » – jusqu'à ce qu'enfin dans la chronologie du manque et du non-dit - vint par « hasard » cette rencontre avec ma dame – si chère à mon âme – qui pâtit d’un enfer qu’elle n’a pourtant pas connu mais dont l’infâme vérité retourna irrémédiablement le sens de sa vie – ma dame qui elle aussi eu de la « chance » et avec laquelle aujourd’hui on parle – de tout - de nous - de rien - du nécessaire et du vain - pas de réponses – mais la parole – je cède au flux essentiel de la parole – et accepte cette approche de la mémoire - la mémoire ainsi faite d’aspérités, de silence, d’une vie propre, de petits passages du temps - je lui consent sa vérité secrète que je n'ai pas besoin de connaître pour faire exister - une mémoire en présence - paisible - aigue - rêvée - rendue - une mémoire tendue sur le fil du temps qui souvent la reprend - une mémoire que mes envies bêtes obscures sincères et irréfrénées se sont données pour mission secrète de révéler.

- Guidée par la volonté de rester sur tout « en partage » -

The hollow men IV & V -

2008-03-03T16:55:00.000-08:00

IV

The eyes are not here
There are no eyes here
In this valley of dying stars
In this hollow valley
This broken jaw of our lost kingdoms

In this last of meeting places
We grope together
And avoid speech
Gathered on this beach of the tumid river

Sightless, unless
The eyes reappear
As the perpetual star
Multifoliate rose
Of death’s twilight kingdom
The hope only
Of empty men.

V

Here we go round the prickly pear
Prickly pear prickly pear
Here we go round the prickly pear
At five o’clock in the morning.

Between the ideaAnd the reality
Between the motionA
nd the act
Falls the Shadow For Thine is the Kingdom

Between the conception
And the creation
Between the emotion
And the response
Falls the Shadow Life is very long

Between the desire
And the spasm
Between the potency
And the existence
Between the essence
And the descent
Falls the Shadow For Thine is the Kingdom
For Thine is
Life is
For Thine is the

This is the way the world ends
This is the way the world ends
This is the way the world ends
Not with a bang but a whimper.

The Hollow Men III - TS Eliot

2008-02-29T17:32:00.000-08:00

III

This is the dead land
This is cactus land
Here the stone images
Are raised, here they receive
The supplication of a dead man’s hand
Under the twinkle of a fading star.

Is it like this
In death’s other kingdom
Waking alone
At the hour when we are
Trembling with tenderness
Lips that would kiss
Form prayers to broken stone.

Ballade

2008-02-26T16:03:00.001-08:00

Scène

2008-02-26T15:57:00.000-08:00

The hollow men II - TS Eliot

2008-02-26T15:43:00.000-08:00

Eyes I dare not meet in dreams
In death’s dream kingdom
These do not appear:
There, the eyes are
Sunlight on a broken column
There, is a tree swinging
And voices are
In the wind’s singing
More distant and more solemn
Than a fading star.

Let me be no nearer
In death’s dream kingdom
Let me also wear
Such deliberate disguises
Rat’s coat, crowskin, crossed staves
In a field
Behaving as the wind behaves
No nearer—

Not that final meeting
In the twilight kingdom

TS Eliot

2008-02-25T07:38:00.000-08:00

The Hollow Men

A penny for the Old Guy

I We are the hollow men
We are the stuffed men
Leaning together
Headpiece filled with straw. Alas!
Our dried voices, when
We whisper together
Are quiet and meaningless
As wind in dry grass
Or rats’ feet over broken glass
In our dry cellar

Shape without form, shade without colour,
Paralysed force, gesture without motion;

Those who have crossed
With direct eyes, to death’s other Kingdom
Remember us—if at all—not as lost
Violent souls, but only
As the hollow men
The stuffed men.

The hollow men

2008-02-24T16:08:00.000-08:00

aucune histoire ne dira d'où je suis partie ce jour là

2008-02-17T16:38:00.001-08:00

Blissée

2008-02-17T16:16:00.001-08:00

je ne rêvais pas

2008-02-17T16:15:00.001-08:00

l'oubli de son nom

2008-02-17T16:13:00.000-08:00

L'éternel retour

2008-02-17T16:12:00.000-08:00

La maison miroir

2008-02-17T16:11:00.001-08:00

Bliss

2008-02-17T16:08:00.000-08:00

ces nuits où j'ai désobéi

2008-02-17T15:48:00.000-08:00

Île

2008-02-09T12:15:00.001-08:00

Das Zauberwort

2008-02-04T15:49:00.001-08:00

Horizons

2008-01-28T18:00:00.000-08:00

désillusion

2008-01-15T15:44:00.001-08:00

salut

2008-01-08T17:15:00.001-08:00

Epiphanies

2008-01-06T15:26:00.000-08:00

Edenaujourd'hui

2008-01-02T15:53:00.001-08:00

Sens

2008-01-02T15:52:00.001-08:00

Fête

2008-01-02T15:47:00.000-08:00

Sehnsucht (wieder)

2007-12-26T17:29:00.001-08:00

Paris

2007-12-26T01:52:00.001-08:00

la fin du spectacle

2007-12-25T17:01:00.000-08:00

Sur mes pas

2007-12-23T19:09:00.001-08:00

Aurora

2007-12-23T19:07:00.000-08:00

swEet sWAn

2007-12-18T15:46:00.000-08:00

Crimethink 2

2007-12-10T04:37:00.000-08:00

Crimethink

2007-12-10T04:29:00.000-08:00

10-12-06

2007-12-09T17:43:00.000-08:00

Hinter dem kleinen Wald

2007-11-05T13:08:00.001-08:00

Payer de son silence ...

2007-10-28T04:54:00.002-07:00

Au fond du sofa

2007-10-28T04:54:00.001-07:00

Lumières

2007-10-28T04:53:00.001-07:00

à l'envers des vitrines

2007-10-28T04:52:00.000-07:00

Solliloque

2007-10-27T18:34:00.001-07:00

Mémoires vierges

2007-10-27T17:30:00.001-07:00

L'école des savants - Paul Delvaux - 1958

Vogel

2007-10-10T17:22:00.000-07:00

Patine

2007-10-10T17:21:00.001-07:00

Patine

2007-10-10T17:19:00.000-07:00

Weg sein

2007-10-01T17:07:00.000-07:00

Dans ma peau

2007-09-28T15:41:00.001-07:00

The Modern things

2007-09-21T11:48:00.000-07:00

Modern Things -

All the modern things
Like cars and such
Have alwaysexisted
They've just been waiting in a mountain
For the rightmoment
Listening to the irritating noises
Of dinosaurs andpeople
Dabbling outside
All the modern things
Have alwaysexisted
They've just been waiting
To come out
And multiply
Andtake over
It's their turn now...

Björk -

Traces

2007-09-21T11:39:00.001-07:00

Utopie

2007-09-21T11:25:00.001-07:00

Absence

2007-09-21T11:23:00.000-07:00

Ils étaient là

2007-09-21T11:21:00.000-07:00

Silence

2007-09-21T11:11:00.000-07:00

Weiss und breit

2007-09-14T17:54:00.001-07:00

Lumière crue

2007-09-14T17:49:00.001-07:00

je conte

2007-09-14T17:38:00.000-07:00

vêtue de la naïveté...

2007-09-14T17:36:00.000-07:00

Europa

2007-09-14T17:35:00.000-07:00

Au beau milieu de la nuit

2007-09-09T01:05:00.001-07:00

bruit

2007-09-09T01:04:00.001-07:00

panorama

2007-09-02T14:27:00.001-07:00

Immer

2007-08-24T19:27:00.000-07:00

Weg

2007-08-24T19:25:00.000-07:00

Sehnsucht

2007-08-24T19:24:00.000-07:00

Monumental

2007-08-22T04:54:00.001-07:00

Sous le ciel lourd de midi

2007-08-22T04:52:00.000-07:00

Künstlich

2007-08-17T19:02:00.000-07:00

de l'autre côté de ma rue

2007-08-17T18:59:00.000-07:00

Nulle Part - 3

2007-08-09T16:43:00.001-07:00

Factice et Authentique

2007-08-09T16:40:00.001-07:00

Trottoirs

2007-08-09T16:39:00.001-07:00

Nulle Part - 2

2007-08-09T16:36:00.000-07:00

Nulle Part -1

2007-08-09T16:30:00.000-07:00

La belle endormie (03-2006)

2007-08-04T13:04:00.000-07:00

Un jour de retard, parcours dans les labyrinthes à pas d'heures, petites cours cachées dans les murs de la ville intérieure. Berlin à l'approche d'un départ ouvre l'horizon lointain de sa nuit, effrénée. La course, le pas lourd, la nuque dénudée, le sol répété, l'écharpe glisse des bras. De ton visage d'encre, le béton s'extirpe, amnésique, et crachera bientôt sur le marbre des vieilles histoires les cendres creuses de pages essoufflées. Mémoire précipitée sur les boulevards une fois contournés, les ruelles égarées. La joue raidie sous la laine, le sol manquant, l'oeil s'agrippe au reflet d'une fenêtre et le verre tinte quand derrière le cadre d'idylles estampillées, les hommes vivent d'or et de bois frais. Se perdre. Entre la laine et les murs, attendre seulement que tombe la neige et recouvre la cours carrée des matinées limpides sur l'incise d'une nuit. Cette nuit, échappée des miroirs au cadre usé et des reflets d'angles ronds, précise, rue sur un jardin aveugle mais unique, paisiblement.
Une heure de retard, courir à travers les Halles, l'U-Bahn à quai sous un ciel de verre, changer d'air à pas comptés. Sans se retourner. Un, deux, trois, frapper. Letzte Reise à trois temps. Recht, links, attente. La foule s'extirpe, encore, s'épuise, souvent, tant qu'il est encore temps. Tant que l'U baille, timide, soulève sa terre, trahit son nom et jette sur son frein les décombres infirmes de nos courses jumelles. L'interruption sur l'éclat du fer, regards différés. Au silence des tramways, l'affolement des rails et ce jaune panique qui entre et qui braille en avance sur ta nuit. Trois pas, détresse au creux d'un sol indécis, trottoir glissant sur son ciel de cristal à hauteur des quais. Ne reste que la voix longue, et le verre s'ouvre et le verre se ferme et palpite au rythme qui le freine. Traîne jusque là l'écho invincible de toutes ces voies calmes : des poussières invisibles. L'alarme d'une station pose sa rime, la cadence du métal son râle, blanc sur le profil d'un disparu, puis d'un autre. Et fixe le geste aperçu de loin, aperçu une fois de celui qui se tient là, à rebours des litanies de la ville verre. Il montre bientôt l'envers des quais, tranquille sur les impatiences de la terre. Reprendre le long des murs le béton miroir, compter les lumières d'ombres, tendre sur les fibres de la laine la mémoire du jardin vu de jour, vu une fois, vu d'en bas, si proche puis éteint à ton visage derrière le verre. Ton visage qui sur l'oubli des traits, dessine la parole manquante et souffle jusqu'ici la frénésie du fer. L'arbre se couche sous une silhouette patiente, la porte s'ouvre, les rails se creusent, l'air se vide. Alors au sommet, sur sa cime, au devant d'un jardin déjà loin, l'amant sourit à l'approche du pas, lent comptant en heures rondes les détours de la ville glacée. Sourit lorsque s'ouvrent les bras de fils serrés, efface les reflets et coupe le coup de talon tâtant le parcours d'un retard prémédité. Un visage dans les mains. Un visage dans les mains sur les portes fermées, un visage dans les mains quand le verre se tait, un visage dans les mains, à quai, à nu sur l'ombre du jardin, un visage dans les mains sous la nuit, son vacarme épuisé en arbres et en racines retournées. Berlin traîne sa mémoire rêvée, sur la fatigue de voyages inachevés.

Le corps souple au petit matin. Prenons à rebours, mon amour le chemin cruel de la cours carrée.

L'oeil papillonne sur la laine molle retourne le sommeil de bois puis laisse à la timidité des doigts la peau en poudre de ta joue raide. Paysage de verre, geste maladroit. La nuit piège ses petites lettres fraîches dans le cadre de tes trop grandes lunettes : Sommeil paisible, retardataire ; elle parle et me dit que l'abandon du corps sera toujours l'abandon du Nom, l'abandon d'un signe, le plis régulier d'un drap et le creux d'un visage clos sur l'oreiller, chaque fois que la paume se détend, enfin, sur la douceur de l'absent. Loin. Au fond de la chambre, le mur unique et patient, loin comme la chair contre le verre. A l'ombre de ta porte, loin, la main bat, tremble, vient et va. L'amant tourne sur le décompte des pas, déjoue les parcours usés quand au silence de deux voix répond l'écho des vieux troncs. Au sommet d'un matelas trop grand et trop froid, la sagesse des départs ne s'étreint qu'une fois, et laisse son souffre vaincu creuser le ventre de la terre. La neige tombe, essouffle sur la ville sa cours carrée, immensité précise, transparence des murs en cendre sur les quais. Le sourire contrit, un visage dans le dos, un cadre de bois pourpre derrière les rideaux. Le bras s'allonge, rend les armes où la lumière déborde, épuise sa chaleur sur le bois raide. Serre, où l'on coupe les ailes. Serre, où le vieux sang tourne. Serre où les heures décharnent ta voix. Serre et de l'ombre se lève de ton drap. La neige tombe. Creuses, les paumes fixent sous le verre sourires et mines sans peau, sans yeux et sans armes. Le corps unique et nu, répète les gestes manquants, essuie sur la vitre les reflets froissés, contourne du bout des doigts la marche entamée. Toiles et traits tirés éteignent le souffle lourd des heures éparpillées sur une cours carrée. Talon régulier sur la douceur du bois, et sous l'oreiller la main tâte enfin l'envers du froid. Compter à poing fermer la lenteur des draps, un, deux, trois : Letzte...
Tactique hagarde des flocons au pas de l'amant qui s'en va.
Jetzt, la voix lointaine,
Jetzt, sur la terre vaine
Jetzt, trois petite graines
Aux racines du temps, maintenant, le sommeil reprend
Et Berlin rêve encore de mes insomnies.

Tard

2007-08-02T16:58:00.001-07:00

Wegweiser

2007-07-29T16:09:00.000-07:00

Est Side 1

2007-07-29T16:08:00.001-07:00

Mille têtes - Berlin

2007-07-28T15:56:00.001-07:00

Un train - Berlin

2007-07-28T15:54:00.000-07:00